Llevo unos días pensando que debería hacer mi review personal sobre New Moon. Como buena Twilighter salida del armario que soy, porque ya estoy mayor para avergonzarme de mi propia tendencia a lo nerd en ocasiones sorprendente hasta para mí misma, todas las personas que me rodean me han preguntado qué me pareció la película. Me he dado cuenta de que me cuesta explicarlo, y suelo resumirlo en 'OH Taylor Lautner!!!!'.

Pero independientemente del subidón sexualoide que me supone comprobar cómo mi personaje preferido de toda la mierda Twilight (porque a pesar de mi nerdismo soy consciente de que es una profunda mierda) se traslada en la pantalla a un niño de 17 años que se ha tenido que matar a gimnasio y vayaustedasaberqué para convertirse de morenito flacucho a tremendo cuerpón musculado que me deja sin respiración (qué brazos por dios!), creo que debería trabajarme más los argumentos y forjarme una adecuada opinión sobre la película en sí.

La cosa es que la película es casi casi igualita que en libro. Así que sólo podría comentarla en condiciones con alguien que lo haya leído, para discutir sobre lo mejor y lo peor.

Para mí?

Lo peor: el momento que más me impactó del libro no existe tal cual en la película. Y creo que hubiera quedado perfecto. Aunque igual hubiera llorado tanto que habría tenido que salirme del cine igual que tuve que irme del salón cuando lo leí para no asustar a los entes humanos alrededor xD.

Lo mejor: Taylor Lautner. El chaval hace bien su papel, qué coño. Y quiero pensar que lo digo objetivamente, con independencia de que haga de Jacob y de que me convierta en una casi pederasta salidorra. Y Martin Sheen y Dakota Fanning, que lo bordan aún más. Y la imagen del principio y el cliffhanger final, que están muy conseguidos.



El resto de opiniones las dejaré para ser comentadas con quien quiera comentarlas, y con quien pueda discutirlas. Creo que eso lo reduce todo a John, así que esperaré a que esté preparado para soportar una larga conversación sobre de todo un poco.




Admito mofas y burlas variadas. Ya me pasé el final de verano dando la lata infinita con los posts sobre los libros Twilight mientras los iba leyendo, así que que nadie se soprenda ahora. Está clarísimo por qué triunfa así una cosa tan chorra y meliflua y tópica y empalagosa, así que no seré yo quien lo explique.



A mí no me queda otra que esperar mañana al capítulo nuevo de The Big Bang Theory (qué grande), al 14 de enero para que vuelvan Smallville (sí!Clark Kent ha dejado de tener leche en las venas POR FIN!) y The Vampire Diaries (vaya par de dos, omg) y, sobre todo, a que el 2 de febrero Lost vuelva a mi vida y pueda seguir con mis enganches variados y de alguna mayor calidad.



God save the nerd !!!

No, no me he muerto. Aunque en ocasiones podría parecerlo. Es simplemente que me he vuelto autista, asceta y anodina.


Ayer me permití un auto-homenaje de viernes como es debido. Comida en la barra giratoria el Pink Sushiman y luego, oh luego, New Moon en el Ideal, en su VO y sola en tercera fila como es debido. Ahí, comiendo abdominales de Taylor Lautner a lo grande.


Terminé la noche con un par de botellas de vino, o mejor dicho tres, y bailes de remember en el salón de Sandra. Así por lo menos no estuve sola y me vi obligada a salir de la dimensión alternativa en la que me sumió el torso de Jacob durante hora y media.


Ahora me dedico a esperar que llegue el martes para poder ver el siguiente capi de The Big Bang Theory. Esa serie es lo mejor que me ha pasado este mes. Eso lo resume todo, ¿no?.

 

Llevo un par de semanas intensas de trabajo, porque aquí, o no tienes ni el huevo que hacer, o te cae todo de golpe. Lo que suele pasar, vamos.

Entre curro y bailes variados no me da más tiempo que a llegar a casa, meterme un gran cenote y tirarme en el sofá a leer o a ver la tele en su defecto.


Sigo viva. Y creo que he decidido pinchar la burbuja, pero esta vez en serio.


Es el momento de volver.

Lisbeth Salander es una adicta a la información.


A qué me sonará eso.


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Esta mañana he tenido un mini-momento de crisis. Me pasa por no estarme quietecita nunca. A ver si aprendo de una vez, coño.

Me siento un poco culpable porque ayer me dejé 60 pavos del tirón en libros. Es lo malo de ponerse a leer sagas, que te tienes que comprar uno y otro y el siguiente y el otro siguiente y etc.  En total, doce libros, de dos sagas diferentes, ocho y cuatro, con aún otros tres pendientes de publicación, dos y uno, sesenta euros. Cuando me da por algo, es que me da. Pf.

Mañana mi inestimable Mar promete dejarme el Millenium 3. Desde que me acabé el anterior el martes estoy ahí ahí con las ansias. Encima Stieg Larsson no está para seguir con el plan. Muy mal.


Con este día gris de mierda estoy más amuermada y aburrida que de costumbre. No veo el momento de que llegue esta tarde y mis dos horitas de funky. Este mes toca Justin. A ver qué sale esta vez. Y quiero sushi. Pronto. A ver si logro engañar a alguien...

Yo me enteré ayer de que las adolescentes hijas de Zapatero son góticas.

A mí, por supuesto, me parece fenomenal. Mucho mejor que pijas o chonis, como he leído en un blog por ahí.

Pero en cuanto me he puesto a cotillear por el internete, me he dado cuenta de las burradas que dice la peña sobre el asunto.

Y me cabreo. Odio todo lo retrógrado, casposo e ignorante que campa a sus anchas por este país y este mundo en general. En fin.

Yo por mi parte pienso ser una gothic bellydancer en cuanto pueda. El lunes que viene empiezo :D




También odio la violencia contra las mujeres, que, ahora que estoy enganchada al libro 2 de Millennium (La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina), tengo muy presente. Pero eso es otro post y será contado en otro momento.



Las uñas negras de channel no duran una mierda. Me han ingresado la nómina mal. Hace un día gris horroroso y el jefe vuelve mañana tras su semana de (agradecidísima) ausencia. Pero no me quejo.

Desde que leí en un libro de Nuria Roca pelín hortera que me dejó Carolina que según no se qué estadística cada día nos cruzamos con 10 personas con las que potencialmente podríamos acabar en la cama, me dedico diariamente a ir recolectando potenciales por donde paso. Normalmente como mucho me cruzo con tres o cuatro. Veo a alguno por el metro, por la facultad, por la calle y mentalmente me los voy apuntando. 'Tú', 'contigo igual', 'ese creo que podría valerme'. Nunca he llegado a diez, así que la estadística no me sirve. El otro día tuve un día especialmente fructífero y me crucé como con cinco o a lo sumo seis. Igualmente es divertido ir apuntando en la cabeza a los desconocidos que una se cruza por ahí. Eso sí, no me he quedado con la cara de ninguno, así que no han debido ser gran cosa tampoco. Qué novedad.


Creo que últimamente estoy desarrollando cierta adicción a las sagas. Después de lidiar con el todopoderoso Twilight y siguientes, me eché al Millenium y, ante la espera de poder tener la segunda entrega de la no-tan-interesante-como-pensaba Lisbeth Salander, decidí casi sin pensarlo que me iba a volver a leer Harry Potter entero, pero esta vez por orden y como dios manda. Luego me di cuenta de que para eso primero tengo que comprarme los que me faltan, así que dejé el Philisopher' Stone por la mitad después de un par de días. Tampoco me ayuda que mi queridísima Ariadna decida traerme de Londres el primer libro de otra saga adolescente sobre vampiros (muy) raritos, bastante insulsa a la par que entretenida. Total, que ya me lo estoy terminando y, como ya se sabe que soy de enganche sumamente fácil, ahora me dedico a ver por cuánta pasta me va a salir encargarme los siguientes cinco (!) que hay. Esto no puede ser. Ya ni veo la tele ni hago ni puto caso al ordenador, y me cuesta no pasarme de parada de metro. Prefiero quedarme un viernes tirada en el sofá leyendo que salir a que me dé un poco el aire. Ni medio normal.


A todo esto, ayer me aceptaron oficialmente en la Universidad de Lost. No sé en qué momento de mi vida comencé a ser así de freak.


Tengo que reflexionar seriamente sobre ello.

Esta noche he soñado con Taylor Lautner. O con algo parecido a Taylor Lautner. Pero no pasaba nada muy digno de mención. A lo sumo, un comienzo de algo digno de mención. A lo mejor tengo suerte y retomo en alguna ocasión. Yo firmo donde sea.


Y también con una especie de campamento y no se qué historias. Todo muy teen. Debe ser que mi cabeza se resiste. Ya se me pasará, digo yo.


Poco más puedo contar hoy. Bueno sí, que somos campeones de Europa de baloncesto, por fin. Al menos esta vez estoy segura de que no salgo en el periódico.





Mi perro está (literalmente) histérico, y creemos que porque alguna perra en el edificio debe apestar a feromonas perrunas. La llamada de la naturaleza es muy difícil de obviar. Sí, creo que definitivamente voy a soñar más veces con Taylor Lautner.

Durante mi último día con 25 años (qué horror, pero qué gran horror), que aún no he asumido, no es que esté haciendo gran cosa.


He dormido unas tres horillas y pico, porque no sé qué coño estuve tonteando anoche con el ordenador.

He venido pronto a trabajar, para resarcirme del viernes de absentismo que me comí  - no sin gran culpabilidad por mi parte -  ante la enorme resaca que se cernía sobre mi capacidades básicas de pensamiento y acción.

He seguido leyendo en el metro 'Los hombres que no amaban a las mujeres', al que aún no me he enganchado pero todo el mundo promete que en breve haré, como todo hijo de vecino que se ha leído el libro.

Me he visto por la mañana la season finale de la 2º temporada de True Blood, que echaron anoche en EEUU y cuyos minutos finales me han gustado especialmente.

Y desde entonces estoy leyendo el borrador que la mormona plasta de la Meyer tiene en su página de su no-publicado libro Midnight Sun, que es el mismo que el Twilight  pero contado desde la perspectiva del atormentado y predecible god-Cullen.




Ayer leía un blog de una chica que decía 'Soy fan de Twilight, estoy obsesionada, y no me avergüenzo'. Yo sí que me avergüenzo, aunque ya no estoy enferma como durante las dos semanas cuyas crónicas pueden leerse en entradas anteriores, pero si lo pienso un poco...al fin y al cabo es una forma de seguir conectada con mi yo adolescente, esa que tendrá eternamente 17 años, un sergio en la cabeza, unas tetas perfectas y una infinidad de pájaros volando alrededor.



La de 26 menos un día ya se cargó a prácticamente todos los pájaros a tiros, porque no quedaba otra. Las tetas, al menos, no lo están llevando tan mal.

Ahora que puedo permitirme volver a leer un poco en español, me he lanzado a por Milennium. No llevo mucho. De momento solo sé que Lisbeth Salander es como la que sale en los carteles del metro. Y que es muy espabilada la muchacha.


Este fin de semana, ante el vacío interior sin adicción con el que llenarlo, me he visto obligada a buscar otra cosa a la que engancharme. Y encontré True Blood. Es un paso. De historias de vampiros para adolescentes a historias de vampiros para mayores. Así un poco para recordar que ya no tengo 17, no, sino 26 menos una semana. Sólo me quedan un par de capítulos, pero lo mejor de lo mejor es que hay un montón de libros sobre los que se basa la serie con los que seguro podré entretenerme en el futuro cercano. Todo sea por buscar motivación.


Podría hablar de True Blood...pero tengo al jefe detrás y no puedo ponerme a disertar. Otro día.

Llevo un rato masticando este post en mi cabeza.


Me he acabado el Breaking Dawn. Fin oficial de la saga Twilight. Un ultraje de último libro, como ya dije en el momento de empezarlo. Una decepción enorme, una patada en la boca. Como se quiera llamar.

Y no es que la saga en sí sea especialmente buena. No está ni bien escrita, ni tiene una historia original. Chica conoce chico, chico y chica se adoran para siempre jamás. Ni siquiera es una historia de vampiros. Él podría haber sido basurero que en el fondo hubiera sido lo mismo -aunque claro, dónde quedaría el glamour-. Los vampiros del Twilight son inventados y se saltan a la torera todo lo que los define. Pero era una historia bonita, dulzona hasta pringar, entretenía y te sacaba de todo para meterte en un mundo donde hay cosas que son como alguna vez te habías atrevido a soñar.


Hasta este cuarto y último libro, que es UNA BROMA. Big huge enormous amount of CRAP.



Tras leer la última frase de todo esto que lleva siendo mi vida de las dos últimas semanas, he tenido que darle al google para encontrar decepciones tan grandes como la mía en un intento de sentirme un poco menos mal. Algunos que dicen que lamentan no poder des-leer este libro, que les ha roto todo el amor por la historia, que en su cabeza siempre será una trilogía, como si esta bazofia no hubiera existido nunca. Luego están los que ponen verde y azul a la autora y la comparan con una niña de 10 años. Esos son graciosos.


En fin, que un horror. Y encima me dejé 18 pavos en el tocho.

En el momento que se me salió la primera lágrima supe que la había cagado. Irremediablemente, además.

Pero no paré. Muy mal tita, que diría Victoria. Y ya no había marcha atrás.


Como la última vez, empecé a leer por motivos extrínsecos a la propia lectura. Ni siquiera pensaba que me fuera a gustar demasiado. Una historia fácil, unos vampiritos moñas para hacer la gracia, poco más.

Y heme aquí, depués del Twilight y de haber acabado el New Moon a costa de no haber dormido esta noche más de media hora, pensando si lanzarme a la calle ipso facto y prácticamente en pijama a una Casa del Libro o una Fnac cualquiera a por el tercer chute-volumen de ñoñería bestsellera. Addict and insane.


A mí no me vienen bien estas cosas, joder. Media vida huyendo de esto para acabar así. Muy mal tita, muy mal.







- Lo peor es ese momento cuando se acaba, o cuando paras a respirar, parpadeas y miras alrededor, y tienes que esforzarte por recordar que en tu mundo no existen Edward Cullens ni Jacob Blacks, ni vas a tener nunca la suerte de sentirte una Isabella Swan ni por una décima de segundo. Por lo pánfila, a lo sumo.