...but I havent't thought of you lately at all


Con esta bonita y nada carente de sentido cantinela de The Dandy Warhols empieza cada capítulo de Veronica Mars.

Es un poco triste engancharse a una serie que sabes de antemano que sólo tiene tres temporadas y que fue cancelada sin venir a cuento y sin cerrar las tramas en condiciones, y de la que, para más inri, ya sabes el no-final. Pero eso no impide que cada capítulo donde esta sarcástica hasta el cinismo del bueno y rubia (sí, rubia, qué le vamos a hacer) post-adolescente muchacha resuelve los más variopintos y muchas veces chorras casos sea plenamente disfrutable. Después de años viendo capítulos sueltos por ahí de casualidad, por fin entiendo por qué una serie con un argumento de inicio tan insulso como 'chica de instituto americano típico se pone a investigar el asesinato de su mejor amiga rica, guapa y putilla, y además hermana de su ex' podía tener críticas tan buenas. Veronica mola, pero siempre será Veronica. Luego la meten de Elle en Heroes y claro, no hay color.


Ayer Nadal perdió, pobrecito. No se puede ser un superhombre eternamente. Menos mal que me quedé sopa perdida y no lo tuve que sufrir. Y menos mal que por la mañana la carrera de MotoGP fue tan chula que me dio más igual que Nadal perdiera. Ahora solo me queda buscar a alguien con quien poder ir a ver la final de la Champions con un par de cañas.




Termino con un mini-diálogo de Rosa María Sardá en una peli muy cachonda que he pillado haciendo zapping esta noche, de abuela a nieto que acababa de ser timado por una chavala:

- ¿Por qué soy tan imbécil?
- Pues porque eres hombre
- ¿Y qué puedo hacer para dejar de ser imbécil?
- Ser una mujer y ser mayor, pero no sé si te merece la pena

Señoras y señores, anuncio que se me ha terminado la ilusión de vivir.

Al menos durante nueve meses.


O lo que es lo mismo: la quinta y penúltima temporada de Lost ha llegado a su fin. Y hasta dentro de nueve meses, a comerse los puños y dar vueltas a teorías, a rememorar lo visto para ver qué se le ha podido escapar a uno y evitar los spoilers como si del virus de gripe porcina se tratase.

He podido disfrutar de la hora y media de season finale junto a mi inestimable Mar, en ese fantástico pantallón a lo home cinema del despacho de mi jefe, el cual amablemente está de viaje en Milán haciéndonos un grandioso a la par que ignorado favor. No hay nada mejor que poder compartir los AH! al unísono, los 'pero ese quién es?', 'pero esa qué coño hace', 'pero qué tontísimo que es Jack' y un largo etcétera de observaciones y OMG's-WTF's.

La season finale en cuestión, pues como todas las de las anteriores cuatro temporadas. Incluso me atrevería a decir que peor. No recuerdo haberme quedado tan extremadamente a cuadros como en esta. Ahora sí que estoy lost pero lostísima, aunque he sacado una teoría clara por un insight repentino, teoría que encaja perfectamente pero que igualmente no me encaja con el resto. Total, un caos. No sé dónde va a acabar esto.


Recuerdo cuando vi el primer capítulo, un domingo por la tarde, hace cuatro años y de casualidad. Y recuerdo cómo cuando terminó la cuarta temporada y faltaban otros nueve meses para la quinta, mi querido David me martirizaba siempre con un 'nueve meses eh?', que era una clara invitación a matarle con mis propias manitas.

Qué va a ser de mí todo este tiempo.

Está claro, la vida es eso que me pasa entre temporada y temporada de Lost.

Cuando bebo me da por pensar en pasado. Y esta noche vengo un poco de aquella manera. En realidad me he tomado tres cervezas grandes, lo que en otro idioma llamaría tres jarras, lo cual no es mucho beber. Pero como ya no tengo costumbre, porque en la capi me porto mejor (principalmente porque portarme peor me sale por un ojo de la cara de caro), pues con esa mierda ya me noto... Me noto.

Pensar en pasado es un problema. Te pones a echar de menos y no paras. Te acuerdas de cosas que llevabas sin recordar milenios cuanto menos. Y te pones moñas y haces tonterías tales como leer cuadernos amarillos o abrir archivos perdidos. Vamos, una sarta de chorradas en toda regla de las cuales te descojonas al día siguiente.

Pero como ya me sé la historia, voy a hacer un esfuerzo por pensar en presentes y futuros. En que mañana viene mi sobrina, en la feria de Córdoba, en el vestido que me tengo que comprar, en el email que he de enviar a un freak de profesor, en la coreo de Ne-Yo, en a ver si mañana no me paso comiendo pan para que no me engorde (aún más) mi hermosaco culo.


A todo esto, yo venía pensando en escribir acerca de cómo cambia el metro de día a de madrugada, y en una conversación entre una chavalita y un chavalito que iban cogidos de la mano a mi lado en el vagón que me ha empujado a una reflexión profunda sobre qué mierda se cuentan los chavales de hoy en día.



Otro día será. Al menos no he hablado de cuánto echo de menos cosas que echo mucho de menos. Ya me puedo dar con un canto en los dientes.

Llevo días preguntándome...

sobre qué escribo?


sobre la aparentemente cutre serie de Veronica Mars que veo todas las noches, pero que no es tal y encierra sarcasmos geniales?

sobre mi posible trauma subconsciente con el colegio y/o instituto, dado que no paro de soñar con gente de esos tiempos a los que ni siquiera recordaba?

sobre mis profundas reflexiones acerca del mundo, la vida y las personas?

sobre por qué coño acabo tragándome Smallville si no la soporto?

sobre Miguel Ángel Silvestre, que aunque sea tema repetido, siempre está presente?

sobre por qué tengo un eterno dilema concerniente a mi pelo?

sobre Lost y el dolor que me produce que sólo quede una semana para la season finale y luego tenga mil meses de espera para la última temporada en la que por fin implosionaré de tanto OMG-WTF!!!! junto?




No me acabo de decidir, así que sólo diré que me he cambiado la raya y me he puesto a bailar street. También llevo cuatro días con dolor de cabeza, que no sé si será astenia primaveral o petardeo acumulado, pero eso no tiene ningún interés. Así que mientras intento aprender algún paso de coreografías imposibles vía youtube, seguiré dilucidando sobre qué sublime chorrada escribir.



Ah, y el otro día cociné. Una comida entera. Estoy hecha toda una mujer. De las de provecho y todo.