-Si no sabes nada sobre el padre de Clark Kent, mejor no leas el segundo párrafo, no te vaya a spoilear-
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'Estoy viendo Lost en cuatro, empieza desde el principio. Tenías razón, es la hostia! (...)'

Esto es el comienzo de un mensaje que me envió ayer un amigo de Barcelona. Ni siquiera recordaba haberle hablado nunca de Lost, pero conociéndome, muy probablemente lo sacara en cualquier conversación de a saber cuándo. Ni qué decir tiene que me llenó de orgullo y satisfacción, no sólo que efectivamente le gustara, sino principalmente que se acordara de mí, y por tanto, que en una mente ajena Lost esté indefectiblemente asociado a mi persona. Al igual que mi compañera Mar, que en su día dijo 'qué bien, por fin conozco a alguien que le mola tanto como a mí' haya acabado diciendo 'tía, menuda frikaza estás hecha'. Y eso que en realidad no soy tan enferma de la serie como los auténticos enfermos de la serie, esos que escriben cómics, se curran reviews o se disfrazan de Dharma workers cuando viene Jorge García a España. Pero oye, a mi nivel, estoy ahí ahí. Yo me leo los cómics y las reviews y veo las entrevistas a los disfrazados en cuestión xD.


Luego está ese momento en el que le comento a mi Carol que menuda mierda, que me acabo de tragar el episodio de Smallville en el que muere Jonathan Kent y ella lo haya asumido como un spoiler mortal de 'menos mal que no veo esa serie'. Mal!!! Yo en mi inocencia pensaba que todo hijo de vecino conocía lo básico de la historia de Superman, la de toda la vida. Después no ha hallado la conexión con mi comentario siguiente sobre una camiseta de Wonderwoman que me he comprado esta tarde. Otra vez mal. Está claro que no se pueden dar ciertas cosas por sentado. O que a mí ya me cuesta tratar con personas libres de toda frikez.


Y es que ya se lo decía el otro día a David en aquella conversación profunda: 'Yo creo que a mí ya un tío que no sepa lo que es una raid me tiene que aburrir sobremanera'.




¡¡¡OMG, en qué me he convertido!!!

Hace más de un mes que no duermo bien porque me ha dado una de esas épocas de sueños que tanto detesto. Esto es: pasarme todas las noches soñando chorradas que no me dejan descansar. Al menos ayer soñé con un niño bonito que me encanta, pero el sueño tampoco fue muy emocionante puesto que él tenía otra niña que le encantaba más que yo xD


Hoy he soñado que me iban a meter en un internado, eso sí, con un montón de gente conocida, y estaba en la reunión de bienvenida o algo así. Y ahora que me acuerdo, llevaba unas pintas tremendas, con un pantalón de chandal del año de la tos y una camiseta enorme de esas que te hacen parecer un saco como poco. Eso seguro que quiere decir algo. El sueño era normal, aparte del agobio de ir vestida así, hasta que tomaba conciencia de que eso era un internado y quería decir que iba a estar medio encerrada y me daban los mil males. En fin.


Total, que esto viene al caso porque acabo de leer una noticia sobre los colegios que separan a los niños de las niñas. Unos dicen que eso genera violencia de género, otros que es bueno porque los cerebros de unos y otras se desarrollan a diferente ritmo (ejem, me ahorraré el comentario). Y me he puesto a pensar.


En mi barrio hay un colegio del Opus que es sólo para chicas, y del que el resto de los mortales de mi generación decíamos que de allí salían o putas, o tontas o bolleras (si no recuerdo mal, que ya estoy mayor). Vamos, que era lo peor de lo peor. Yo por mi parte, no logro imaginarme mis años de cole sin los chicos jugando al fútbol todo el santo rato en los recreos, levantando faldas a lo chicho terremoto o cantando canciones horteras del Real Madrid en el autobús cuando nos íbamos de excursión. Qué aburrido hubiera sido todo sin niños con los que jugar al conejito de la suerte, o al rescate o a aquello que era como el escondite pero los que eran encontrados se iban cogiendo de la mano y cuyo nombre no recuerdo ya... (liebre puede ser?). Sin 'ay, me gusta este', 'a esa le gusta aquel', 'a ese le gusta la otra' y demás. Además, a los hombres hay que empezar a conocerlos desde el principio, que si no una no está preparada para la vida de lidiar con ellos que le espera después.


Así que, si no puedo concebir un cole sin chicos, supongo que tengo que admitir que tampoco un mundo sin hombres, a pesar del idílico panorama de las hormigas esas que son todas hembras y se reproducen solas. Además, si no, con quién me iba a meter yo, ¿no?

El cielo se abre cuando una, aburrida y tirada en el sofá con la mantita de la abuela hasta el cuello, va pasando canales y de repente aparece....


él


el único

maravilloso

divinísimo

adorado

y con mil polvos seguidos...



El Duque!!!!!



Si todos los hombres fueran como Miguel Ángel Silvestre, seguro que me replanteaba seriamente mi (palabro inventado) hombreginia.


Qué hombre...¡¡¡¡¡¡qué hombre!!!!!! Buf.


Sobre decir que mi día ha mejorado notablemente.

Esa frase no me la sabía.

He encontrado un artículo en El País Semanal sobre las webs pro-ana y pro-mía, que me ha recordado al trabajo que hice el año pasado (o ya sería el anterior?) sobre lo mismo. Ni qué decir tiene que mi trabajo era mucho mejor, por supuestísimo... xD

Siempre he defendido que los trastornos de la alimentación tienen el origen en la sociedad esta de mierda de culto a la imagen, y a que ahora lo que nos venden a las mujeres, vía Cosmo, Vogue, catálogos de ropitas, cines, publicidades y pasarelas de muertas vivientes, es que tenemos que ser unos escuerzos cutrefactos para que valgamos una mierda. Bueno, en realidad la Cosmo vende un pack: hay que ser guapita, delgada, sin celulitis, puta en la cama, cerebro en el trabajo, mujer amantísima a la par que independiente, modernita de la muerte y tener pasta de sobra para pagarse todo lo anterior. Pero eso ya es otra historia.

Pero es verdad que cada vez me doy más cuenta de que hay más cosas. El perfeccionismo maldito, la necesidad de control, el escape a los problemas, el manejo de conflictos. Y la autoestima detrás de todo, ese concepto que todo lo puede.


En fin, que me he acordado de cuando me mareaba buscando páginas de niñas enfermas o con ganas de serlo, que hacían carreras de kilos y eran felices cuando sus costillas sobresalían más que su nariz, mirando fotos de la Lohan-palillo, la Beckham esqueletosa, la petarda de Mischa Barton o la siempre venerada Kate Moss.



Yo me quedo con la frase que mi siempre sabia Sandra, experta en revistas e iconos femeninos de actualidad, dijo una vez y tanta gracia me hizo:
'Los tíos te quieren flaca, pero también quieren culo y tetas, entonces...¿¿¿qué coño quieren???'.


No vale la cirugía, advierto.